Não mais corre por entre as florestas ou sente a grama em seus pés.
O sol não mais esquenta sua pele, e a chuva não a lava.
Quando olhou a beleza, não mais a viu.
O Fascinador não mais fascina, a alegria não mais sorri, a tristeza não mais chora.
A raiva não mais destrói.
Quando a poesia perdeu a rima, e o sonhador murchou ao cinza, como as flores antes belas.
Quando o pensamento tornou-se ignorante, e a fé foi trancada em um baú.
Um baú há muito tempo não mais aberto... agora apenas presente em memórias...
Delírios? Da inocência, dos sonhos... da felicidade.
Congelada.
Gih Wyvern
